De la fenêtre de l'hôtel, on voit des immeubles, des arbres tourmentés, des routes aux nombreuses voies sur lesquelles les automobiles se précipitent inlassablement. On voit aussi une sculpture contemporaine en métal peint de rouge qui, de si haut, a tout l'air d'un trombone. On voit aussi, blotties sous un pont, dans le renfoncement d'une baie vitrée, retirées dans un passage peu fréquenté des tentes aux couleurs passées, frêles habitacles dans une cité de pierre, de verre et de métal.

Nous quittons Downtown pour West hollywood. Métro jusqu'à Vermont / Beverly. Là, entourés de nos bagages, nous nous installons sur un banc pour attendre le bus 704 qui nous conduira jusqu'à destination. Une femme entre deux âges s'inquiète de notre sort. Elle voudrait nous aider, nous remettre sur notre chemin, dont à coup sûr, nous nous sommes éloignés, mais elle ne parle pas un mot d'anglais et j'ignore tout de l'espagnol. Son fils vient à notre rescousse. En vain, puisque nous ne sommes pas perdus. C'est simplement que jamais de touristes blancs ne prennent le bus à ce coin de rue.